Cómo hacer el capullo y no morir en el intento

No me gusta comprar zapatos. Básicamente porque me cuesta horrores encontrar unos que me molen y que encima me vayan bien (soy muy cabezota, y cuando me meto entre ceja y ceja el tipo de modelo que quiero usar, no me gusta ninguno que no sea ése, y claro, las modas cambian, amiga mía...). Resultado: uso los mismos zapatos hasta que son sólo unas suelas con jirones.

Hace años me compré las sandalias más cómodas del universo. Son las que he llevado verano, tras verano, tras verano...Mientras tanto he hecho algún tímido intento de comprarme otros ejemplares, pero "cagada pastoret", que cedimos en mi tierra (vamos, que fue un fiasco total...me dejé una pasta gansa en unas Clarks preciosísimas que me iban un "pelín" justas, y ese "pelín" se tradujo en unas ampollas que ni en el camino de Santiago...).

Las maravillosas y confortabilísimas sandalias que he estado usando los últimos lustros pasaron a mejor vida el jueves pasado. Por la mañana noté que el pie me iba un poco suelto y comprobé que una de las tiras se había desenganchado totalmente de la suela. Horror. Tocaba compra urgente, pero creí que podía apurar hasta la noche, en que pasaría por casa y podría rescatar alguna chancleta de emergencia. Me fui a comer a la casa de veraneo de la familia de Mr. X con el plan de pasar por casa después del curro, pero de camino al trabajo, en el mismo momento en que me bajé del tren, me di cuenta de que la había cagado. De las tres tiras de la sandalia, dos se habían ido a tomar por culo, sólo una mantenía cierta unión con la suela. Pero a cada paso que daba la suela iba para el lado que le daba la gana, y ese lado no coincidía con la planta de mi pie ni por casualidad. Empecé a caminar arrastrando el pie por el suelo, pero me di cuenta de que parecía que había vuelto de la guerra con esa medio cojera chunga tan extraña. El sudor empezó a empaparme el vestido mientras valoraba mis opciones (es que dar el cante me jode tela marinera), a saber:

A- Quitarme los restos de sandalia y caminar descalza...Ni de coña. Eso lo hacía en mi época hippy-guay, pero ahora me da mucho asquito.

B- Hacer algún apaño macgyveriano para poder llegar a la zapatería más cercana con algo de dignidad (que se note esa infancia ochentera).

Lo valoré mientras disimulaba que miraba los horarios del tren y tras una intensa meditación de tres segundos me decanté por la opción B. Me agaché como quién no quiere la cosa y pillé los trozos de tira que colgaban mustios en el suelo haciéndome una especie de lazo en el dedo gordo del pie. Todo muy bonito. Ni que decir tiene que el invento me duró unos dos minutos. A cada pocos pasos tenía que repetir la operación. Y andar despacito, ritmo octogenaria lumbálgica y artrósica. Y para que no se notase de qué iba el tema yo iba mirando las fachadas, como si estuviese observando las celebérrimas obras de Gaudí en vez de edificios de tocho mondo y lirondo.

Decidí llamar a mi jefa para anunciarle que a ese paso quizás llegaría en Navidad, y muy maja ella me dijo que me lo tomase con calma, que no había gente esperándome (para variar).

Recorrí una calle hasta la zapatería que estaba más cerca (y que alcancé unos quince minutos después). ¿Y cuál era? Una Clarks. Sí señor, con dos cojones. Suerte que la dependienta era un encanto y se percató de mi delicada situación...Me probé un modelo muy mono, pero parecido al que me había dejado los pies en carne viva el año pasado...por lo que finalmente recordé que cruzando la calle había otra zapatería.

Y allí sí, vi la luz y mis pinreles hallaron sus codiciadas sandalias. Cómodas, bastante cucas y no muy caras.

Cuando le di las viejas a la dependienta para que las tirase me miró como si fueran radioactivas y me ofreció la papelera para echarlas yo misma con una sonrisa acojonada…Desde luego, lo mío es mu grave.


¡Feliz miércoles!