Casas

Este post de Matt versionando a Paul Auster y haciendo un recorrido por las casas de su vida me ha provocado ganitas de emularla...Así que allá voy, a recordar mis hogares:

-Cuando nací, mi madre vivía con mis abuelos y mis tíos en la parte alta de la ciudad, cerca de la montaña. Por lo que me han explicado habían alquilado un piso muy grande, con una terraza enorme. Yo no tengo recuerdos reales de entonces, pero a veces, cuando alguien menciona ese lugar, me veo a mí misma dando algunos pasitos en el patio, que desde mi perspectiva se me antoja colosal.

-A los dos o tres años toda la familia se mudó a un mini piso en la otra punta de la ciudad. Allí viví hasta los siete años, aproximadamente. Aunque el apartamento era pequeño y éramos muchos a compartir espacio vital, de nuevo había una terraza grande para compensar ese defecto y a la que hacía buen tiempo me pasaba las horas jugando allí con mi vecino. La de tardes que nos habíamos pasado entreteniéndonos con mi cocinita Moltó...Que por cierto, ¡he encontrado una foto de la que yo tenía!

                            
Mi madre en aquella época trabajaba de noche en un bingo, y a mí me cuidaba casi todo el día mi abuela. La recuerdo peinándome con colonia por la mañana para llevarme a la guardería. La escuela estaba en un segundo piso de un edificio cercano, en la escalera A y ella trabajaba de contable en una editorial en la escalera B, así que me llevaba e iba a buscar cada día. Por horarios, me recogía cuando los niños ya habían empezado a comer (yo no me quedaba) y la esperaba es una sillita, masticando por imitación -pero con la boca vacía- al ver a mis colegas llenando la panza...Recuerdo veranos rellenando los cuadernos Santillana en el comedor, y sesiones vespertinas de cine con mi abuela, bebiendo Fanta y empapándome en colonia (sé que en algún rincón de este blog evoqué esta escena, pero ya son tantas las entradas escritas que no lo encuentro...).

-De los siete a los quince años, más o menos, viví en la casa embrujada. Aparte de las cosas raritas que pasaban allí, fue una casa muy especial, porque por fin vivía con mis padres. ¡Y tenía una habitación para mí sola! (hasta entonces no conocía tal lujo). La pintaron de un rosa palo muy bonito, y tenía una terracita para mi uso y disfrute exclusivo (aquel piso era enorme, habían cuatro terrazas...). Me flipaba tanto el color de mi habitación, que, no sé por qué extraña razón, un día me dio por lamer las paredes pensando -imagino- que sabrían a fresa. Pues a fresa no, pero a aspirina infantil, sí. Se lo decía a todo el mundo, que lamiesen y comprobasen el saborcito medicinal de las paredes de mi cuarto...Recuerdo bailar en el salón, construir cocinas de cartón en el patio, bañarme en la piscinita de plástico de la terraza grande, llevar a mis amigas a merendar…(las meriendas en mi casa eran muy codiciadas, tanto por los pasteles de mi padre como porque siempre había una ración de Petit Écolier de chocolate).

-De los quince a los veintiocho vivimos en una torre preciosa en la montaña, dentro de la misma ciudad, pero casi, casi, saliendo de ella. Lo malo era que para cualquier compra había que "bajar" a la urbe. Lo bueno...todo lo demás: ver cada día el amanecer sobre el mar (tenía unas vistas privilegiadas), poder coger la bici y estar en diez minutos en la montaña, cuidar el jardín y el mini-huerto que mi padre cultivó, hacer fiestas con mis amigos con la música a todo volumen sin preocuparme por los vecinos (y además mis padres -que majos ellos- solían dejarnos la nevera llena de delicatessen...), las verbenas de Sant Joan, las siestas en la hamaca que mi padre puso en el porche...En fin, hubiese sido muy feliz viviendo allí para siempre, pero la casa estaba alquilada, y cuando mis padres se jubilaron y se fueron al sur, tuve que despedirme de ella. En mi habitación había un armario empotrado que mis padres forraron de madera. El día que me marché de allí, escribí unas palabras en el interior de ese armario, diciendo adiós....y gracias.

-En los últimos años he compartido piso con Mr. X de nuevo en la parte alta de la ciudad, a dos calles del apartamento que tenía mi familia cuando yo nací (como si se hubiera cerrado un círculo). Tengo mucho cariño al lugar en el que vivo, sobre todo por los millones de recuerdos con Peque que pueblan cada minúsculo rinconcillo de él. Y por todo lo que he compartido con Mr. X. Y por los ratos de lectura en el sofá entrando el sol por la ventana, y los momentos de locura transitoria bailando mientras le doy a la batidora, y las cenas con los amigos...Pero he de reconocer que, en cuanto a casas se refiere, mi corazón siempre latirá nostálgico por aquella torre que se llamaba "Villa Trinidad"...



¡Feliz finde!