Mi querido diario

Hace unos sábados tuve el inmenso placer de poder estar una mañanita navegando por internet a mi bola sin ninguna prisa. Mr. X se había llevado a toda su descendencia de compras mientras yo disfrutaba de uno de esos rarísimos momentos de soledad. Mientras esperaba a que una página se cargase, algo llamó mi atención. La hija mayor de Mr. X se había dejado una libretita abierta y paseando mis ojos por ahí di con mi nombre. Deduje rápidamente que se trataba de su diario (al principio no lo había identificado porque hasta hace poco tenía otro cuaderno) y mi tentación de seguir leyendo fue enorme, pero cerré la libreta y seguí con lo mío -no sin vencer la tentación veinte veces más-.

Yo escribo diarios desde que tengo memoria. Creo que el primero me lo dieron con cinco o seis años. Fue un regalo de mi madre y gracias a ella (como con tantas otras cosas) empezó un idilio que nunca ha finalizado. Al principio me dedicaba a hacer dibujitos. Más tarde comencé con mis primeras redacciones, llenas de garabatos casi ilegibles y atiborradas de faltas de ortografía. En la adolescencia abarroté páginas con recuerdos de viajes, fotos de mis amigos, entrevistas a mis actores preferidos...(son los diario-tocho, cerrados a presión, y ojo si un día me atrevo a abrirlos, ¡me puede llenar la habitación de papeles en un nanosegundo!). Alternaba esos contenidos con las digresiones metafísicas, buscando mi yo y la respuesta a tantas preguntas...Más tarde comencé a relatar mi relación con Mr. X, y últimamente, toda la evolución de mi Peque. Lo cierto es que desde que estrené el blog he abandonado un poco mi afición, pero es que al fin y al cabo el blog no deja de ser otra forma de escribir mis recuerdos.

Volviendo a lo que explicaba sobre el cuaderno que encontré de la hija de Mr. X, me sorprendió descubrir que ella hablase de mí. Algo tonto, porque al fin y al cabo formo parte de su vida. Y me he quedado con las ganas de saber si es para bien o para mal (no me hago muchas ilusiones, yo dejaba verdes a mis padres cuando tenía quince años...). Pero me gusta comprobar que confía en mí. Porque de lo contrario no dejaría un documento así a mi alcance. Y la confianza es mutua, porque yo hago lo mismo cuando escribo. Nunca he temido que Mr. X ni ninguna otra persona cotillee en mis apuntes. Con mis padres era exactamente igual (si bien es cierto que en una mala época que pasé mi madre un día miró mis notas y gracias a ello me ayudó mucho; no lo vi como una traición, lo hizo como último recurso y superado el bache seguí escribiendo como hasta entonces, a la vista de todos).

A veces he tenido tentaciones de quemar todos mis diarios (unos veinte si no he perdido la cuenta), porque en ciertos momentos se piensan cosas que luego ya no se consideran de la misma forma, pero más tarde me digo que sería una pena decir adiós a tantos instantes reflejados ahí. No suelo releer mis libritos, pero si alguna vez lo hago redescubro anécdotas totalmente olvidadas.

Mr. X nunca ha escrito, no lo necesita, y eso es común a la mayoría de hombres que conozco (de igual manera, casi todas mis amigas han tenido uno o varios diarios). Y no sé si a Peque le parecerá remotamente interesante dejar constancia de sus pensamientos en un trozo de papel. Pero por mí que no quede, a su debido tiempo, ya sé qué regalo le haré a mi niño...