Segunda parte

Mmmm… tengo los dedos oxidados. No se deslizan por el teclado con la agilidad habitual. Esperemos que esto sea como ir en bicicleta y no haya olvidado cómo se publica una entrada.

Quizás lo más sensato y práctico sea comenzar donde lo dejé. De otra manera se me hace complicado ordenar los sucesos y sensaciones que me han inundado estas últimas semanas.

Para empezar os diré que la ropa que encargué por internet... ¡Llegó a tiempo! ¡Y les iba bien a los chicos! Ole por la amiga que me pasó el chivatazo. Vale un potosí.

Me despedí explicando que mi padre estaba pochito de salud. No quise en esos momentos ahondar en el tema, pero lo cierto es que estaba muy mal. Mr. X y yo llevábamos semanas con la idea de ingresarlo, pero a teutón cabezota nadie le gana a mi paterno, y hasta que él no se vio tocado no dio su brazo a torcer. Lo que nos sitúa a dieciocho jornadas de la boda. El día que lo llevamos al hospital nos recibió una doctora con mala leche de aires hitlerianos a la que bauticé como “la House” desde el minuto cero. El caso es que haciendo honor a su mote demostró su savoir faire y derivó a mi padre al sitio que le correspondía: la UCI. Los hospitales evocan en mí sensaciones ambivalentes. Por un lado me causan angustia al asociarlos a la pérdida de muchos seres queridos (ese olor a desinfectante que marea al más pintado). Por otro me recuerda a la llegada de Peque a nuestras vidas. Y más allá de todo eso, los hospitales veterinarios y los humanos tienen sus semejanzas, y me despiertan curiosidad y ganas de aprender de una profesión que podría haber sido la mía si en la primera casilla de la ficha que rellené antes de la selectividad finalmente hubiese escrito medicina en vez de veterinaria.

Sea como sea, visitar a tu padre en la UCI es una experiencia que te remueve. Esa persona que recuerdas siempre fuerte, llevándote a su espalda en la piscina en verano, aconsejándote, advirtiéndote, moldeando tu personalidad… es ahora un ser débil, enfermo y conectado a cables y monitores. Bueno, y soberanamente aburrido. Que dejar a mi padre sin tele es la peor tortura a la que se le puede someter.

Durante mi última semana de trabajo me escapaba a diario del curro treinta minutos antes para poder llegar a las horas de visita, hablar con el médico de turno (muchas veces acompañada de Mr. X, qué suerte tenerlo a mi lado para poder estrujarle la mano en los días difíciles) y hacerme una idea de la situación. Cada vez que traspasaba las puertas de la clínica notaba una ligera pero evidente taquicardia que me demostraba que tranquila lo que es tranquila, no estaba.

Y así, sin poder evitarlo, empezamos a plantearnos que seguir adelante con la boda no era un plan viable.




PS: Pedazo cliffhanger me he marcado… Pero yo no sirvo para autora de Best Sellers, que me da penita dejaros con el mal rollete. Siguiendo con la jerga, ahí va un spoiler. Sí hubo boda. :)