Permisividad

Sábado por la noche. Cero ganas de hacer nada. Repanchingada en el sofá delante de la tele (cosa que hoy en día ocurre de uvas a peras porque siempre encuentro algo mejor que hacer antes de ponerme ante la caja tonta, una de esas cosas que me lo dicen antes de ser madre y no me lo creo, pero sí, he bajado varios puntos en mi escala de teleadicción).

Mientras yo empiezo a ver una peli absurda a más no poder, Peque pulula a mi alrededor. Está claro que no le motiva nada lo que vemos, y se sube al respaldo del sofá, se baja, aparca sus camiones en mi cogote, cocina una pizza en su recién estrenado horno... Y cansado de tanto ajetreo, se estira en el suelo. Busca un cojín, luego otro, pero no pilla la pose. Me mira con cara de perrito vagabundo y me dice: "¿Puedo coger la manta mamiiiii? ¿Porfi, porfi, porfi?". Descubro que se refiere a la sábana de nuestra cama, y le digo que vale. Se fabrica un catre de lo más confortable y se acuesta en el suelo. Está feliz. Con una chorrada como saltarse ciertas convenciones y montar un vivac en el salón.

De repente evoco una imagen similar, pero de hace unos treinta años (glups). Mis padres me habían regalado un saco de dormir para ir de excursión. Un día, no sé por qué razón, me dio por ponerme en la sala a ver la tele tirada en el suelo dentro del saco. Cuando mi padre me vio me hizo guardarlo de inmediato. Él siempre ha sido (como buen alemán) bastante cuadriculado para ciertas cosas, y sencillamente, si un saco de dormir se ha hecho para llevarlo de campamento, no hay que usarlo fuera de ese contexto. Punto pelota. Que luego a veces al hombre se le iba bastante la pinza, y recuerdo una comida familiar alocada en la que acabó regando a mi tía y mi madre con la manguera dentro de casa, ejem...

El caso es que, supongo que por mi frustración infantil de no dejarme hacer cosas que no tocan, soy mucho más permisiva con Peque de lo que mi padre era conmigo. Dentro de un orden, eso sí, porque hay temas en los que la cuadriculada soy yo... Pero ya tendrá tiempo Peque de resarcirse educando a sus propios hijos si le he generado algún trauma.

Volviendo al momento tele, estando en ese reducto de paz espiritual, sale un anuncio plagado de vehículos, y Peque exclama:

-“Mira mamá, un camión enorme, ¿lo has visto?”.

Yo murmuro un ajá desganado mientras leo mi libro y Pequé reflexiona en voz alta con gesto intrigado:

-“Mamá… ¿por qué me gustan tanto los camiones?”.

Ahhh, querido hijo mío, misterios de la extraña combinación de polinucleótidos que configuran tu ADN, ni más ni menos. Pero lo dejo en un “no tengo ni idea…”. Y él, emulando a Arquímedes y su “¡Eureka!” concluye:

-“¡Ya lo sé mami! Eso es porque tengo un celebro de camiones.”

Pues lo que yo decía, hombre…