Edén

A mí lo de ir de compras no me pone mucho. Ropa, quiero decir. Me cuesta encontrar cosas que me gusten, las que me gustan demasiadas veces no están hechas para mi cuerpo serrano, y cuando los astros se alinean y lo que me gusta me queda bien, llevo cinco horas pateando tiendas y los riñones me suplican que deje de torturarlos.

Pero eso no me libra del consumismo. Mi punto débil (o uno de ellos, que soy abundante en flaquezas) son los libros. Y es que a mí me va casi todo. Novela, género científico, biografías... Quizás poesía es lo que menos.

Y he aquí una mujer viciosa de letras y su e-book recién arreglado (no había manera de conseguir configurarlo). Una mujer que además se acaba de terminar "La verdad sobre el caso Harry Quebert" de Joël Dicker (pedazo de libro, adictivo, polifacético, tramposo, entretenido... me apunto al autor para futuros deleites). Una mujer que tiene una flamante lista confeccionada gracias a vuestras sugerencias y lo que he ido picoteando de aquí y de allí. Pues esa mujer, acaba de fundir su tarjeta comprándose siete libros.

Y digo yo que este ramalazo de compra obsesiva-compulsiva debe tener algo que ver con mi estado enajenado... Sí, yo sigo con mi monotema que diría Trax y mis pesadillas. Hoy, entre prueba y prueba del vestido me largaba a investigar un asesinato en Reikiavik y me pasaba por la piedra a Sylvester Stallone (que con todos mis respetos para los gustos del personal, en mi vida no onírica jamás me ha atraído ni de lejos...). No comments.

Si me sobrase la pasta, una de las cosas que sí me gustaría poder disfrutar es una casa con jardín...

Relacionado con esto, hoy he tenido una experiencia religiosa. Bueno, lo dejamos en mística, u orgiástica, porque ha sido un placer para los sentidos. Mi ciudad tiene muchos rincones secretos por descubrir, y en particular, el barrio en el que curro. Fachadas anodinas de casas aparentemente modestas dejan paso a auténticos oasis de vegetación en forma de patios interiores voluptuosos. Hoy he tenido la suerte de hacer una visita a domicilio a una de estas joyas urbanas.

El portón de hierro mastodóntico ya hacía prever que algo excitante se ocultaba al otro lado, pero ni siquiera las advertencias de mi jefa, que ya me había anunciado lo especial de esa residencia me podían preparar para un espectáculo así. Una vez cruzado el umbral, he estado caminando tres minutos por un camino de piedra antes de poder ver la casa. Rectifico, mansión. Y esa senda de piedra estaba rodeada de pequeñas parcelas de plantas, caminitos que se perdían en la espesura, árboles frutales que tapaban por completo la visión a posibles vecinos curiosos... He de reconocer que había algo decadente en todo ello. La fuente antigua sin agua y con pintura desconchada, la piscina vacía y llena de hojas... Pero no es de extrañar si se tiene en cuenta que las dueñas son dos apacibles hermanas ancianas de cerca de noventa años (amables y divertidas, además). Después de vacunar a la perrita me hubiese quedado con ellas tomando limonada en la terraza y escuchando las aventuras que ya empezaban a narrarme como quien no quiere la cosa. A mucha gente mayor le gusta regalarme relatos de juventud. Y a mí me gusta escucharlos. Era un ambiente hipnotizador. Cualquier escritor podría encontrar la inspiración para una novela en ese jardín. Me recordaba a los parques de Nueva Orleans, por lo tupido, por el microclima húmedo y selvático que crean las plantas frondosas. Si no recuerdo mal, la película Medianoche en el jardín del bien y del mal transmite bien lo que quiero expresar.

Tendré que volver a verla...