Cuatro

Las madres nos ponemos muy ñoñas con los cumpleaños de nuestra prole. Es inevitable, a una le viene a la mente una marabunta de recuerdos, aunque se trate del primer cumpleaños del prota de la historia.

Ayer me paseaba por el campo de minas en el que se ha convertido mi morada. Coches, pizarras, accesorios de la cocinita, cuentos, una linterna... Por mucho que la menda sea forofa del orden supremo del hogar, la tendencia al caos es marca de la casa. Miraba todas esas cosas y las traducía en recuerdos, experiencias, momentos compartidos, rabietas, sustos, abrazos... Así el desorden pesa menos y la sensiblería se eleva a la enésima potencia.

Peque no es el hijo que imaginé mientras acariciaba la redondez de mi panza. Dibujé en mi pensamiento un crío tranquilo, gafotas quizás, moderado, imaginativo, educado, tímido... Una versión XY de mí misma. Y lo hice sin apenas darme cuenta.

Peque, en cambio, es explosivo, divertido, demandante, con "mucho carácter" (nótese el eufemismo), cariñoso, luchador, extrovertido (aunque a veces necesite cierto margen de tiempo para sentirse a gusto en un ambiente nuevo), creativo. Le gusta el negro y el rosa. Quiere ser cocinero. Nos ha pedido una excavadora por su cumpleaños. Me saca de quicio unas cuantas veces al día, pero lo compensa con infinitos besos y abrazos "de amor". Me obliga a hacer equilibrios entre la exasperación y la carcajada, y me acuesto tan agotada como satisfecha de cada día que paso a su lado.

No, Peque no es el hijo que había imaginado, porque Peque es simplemente mejor que cualquier fantasía. Es real, es él mismo a pesar de mis expectativas, y hace que a diario deba reinventarme para ser la madre que merece. Los días con Peque son de todos los colores del arco iris y huelen a barro, hierba mojada, chocolate y jabón de ducha. Nunca la vida fue tan intensa. Y nunca tan feliz.

Hala, no quería post ñoño, toma post ñoño.


¡Feliz cumpleaños, amor mío!